Je l’ai reçu comme je recevrais un ballon de foot en plein thorax. J’ai bu du vin. La phrase m’asphyxie. Ça fait bien longtemps que je n’en ai plus bu moi. Le souffle coupé, je te laisse. Je retourne dans le lit. Et je songe que cela fait huit ans qu’elle est partie. Insomnie. Et les lumières qui se projettent hors de moi. Comme une entaille profonde qui ne cicatriserait pas.
Parfois quand mon esprit se calme. Que le soleil s’éteint et que la nuit monte. Je songe quelques instants. Tel le temps qui passe et ne s’attarde pas. Je songe accoudée. Les mains sur les yeux. Je sens les larmes se sécher sous mes paumes. Le souffle qui reprend possession et le corps qui me revient et me donne sens. Les armes qui m’étaient destinées sont dissoutes. Je n’ai plus qu’à songer.
Au début elle était moi. Puis avec le temps. Elle a changé. Elle est devenue indépendante. Et depuis je la regarde. Cette autre qui n’est plus moi. Et que je croise chaque jour. Cette autre aux autres manières. Aux autres couleurs. Aux autres traits. Qui ne m’appartiennent plus, mais qui pourtant sont partis de moi.
Peinture : Allal Karim
Dans la cour aux cailloux j’étais bien. Dans son jardin. Entre deux arbres. Sur l’herbe fraîche. Sous les rayons. Dans ton bras près de ton cœur. Tout près. Devant la fenêtre. Avant d’avancer. Les cirques qui volent et les rubans tout autour. Quand tu m’embrasses. Les vertèbres qui s’entrelacent. Une lueur de ce qui pourrait devenir. Le lendemain. L’éclipse.
