Il en a préféré une autre. Celle des extérieurs. En dehors de moi. En dehors de nous. Derrière cette fenêtre. Elle était toujours là. Tapie dans le ciel. Et je suis morte une nouvelle fois. D’avoir aimé et d’être tombée. De nos regards qui se perdaient. De cet extérieur dont je lui parlais. Une autre vie que la mienne et les feuilles qui scintillent.
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