C’était l’été. On se posait là et on regardait. Tu me caressais les cheveux et je te disais. La brume. Le destin. Les reflets. Puis tu t’éloignais et je te photographiais. Tes pas silencieux dans l’ombre, comme une danse. Sous le rose.
Depuis quelque temps j’ai la fureur. Tu vois cette fureur. Celle qui nous fait hurler nos poumons dans la rue. Celle qui nous fait chanter le long des nuits chaudes. Celle qui nous fait injurier ceux qui nous ignorent. Celle qui nous fait vénérer les pires passions. Celle qui me tue de douleur un jour. Celle qui me ressuscite un autre jour. Celle qui vient des tripes et qui déflagre. Oui. Elle est brutale cette fureur. Elle claque la joue et malmène le corps. Elle n’a pas de filtre sauveur, ni d’empathie plaisante. C’est juste que, je revis.