Les photos poèmes

J’ai la peur aux tripes quand je te pense tout près, mais que tu n’es pas là. Pour me faire croire à l’amour quand tu peux te passer de moi. C’est quoi l’amour ? C’est quoi la liberté ? Peut-on aimer sans s’attacher ? Peut-on aimer sans dépendre ? Quand je t’aime et que je te le dis tout bas. Je t’aime. Timidité des coins de tables. J’ai peur du mot. Je sens la pression, prison, torsion. En dessous du cœur. Dans le plexus. Prison des sentiments. Porte fermée aux visiteurs. Autorisation de visite les 3emes mercredi du moi. Préparez sécurité, portes blindées et passes droit. Je tord le cœur de mes appréhensions. Je vis la chute avant l’abandon. C’est comme une longue balade, mais verticale. Je me vois tomber. Je te vois me regarder. Personne pour nous rattraper. Et quand je m’enfonce. Les yeux secs d’amertume. J’entends le chant des oiseaux qui disent la brume. Gouttelettes de condensation. Au bout de cils trop long pour pleurer. C’est l’eau chaude des poitrines serrées. Je te dis adieu du haut de mon fond. Je te le dis avant que tu me quittes. Et si tu n’avais pas l’intention de me quitter. Alors. Alors. Je te dis de me dire au plus vite la place que j’ai en toi. Je te dis de me dire au plus vite la voix qui résonne en toi. Celle qui te dit ce que tu attends de moi. Avant que le silence ne me brise les vertèbres et me foule le ventre. J’ai l’estomac en feu et tes mains sur ma nuque.

Let’s create memories together.
In the tenderness of your arm.
The sunset behind us and the sound of your music in your hands.
When you touch me like the sky touches the night.
Foreigners of life.
I found myself on the road to nowhere.
And you were there, a few meters away.
Waiting for me.

J’habite ton ventre. pendant huit mois et deux semaines. j’habite ton ventre. chaleur maison. douceur placenta. Ambiance jacuzzi et pina colada.

J’habite Bruxelles. pendant une semaine. J’habite bruxelles. le temps d’une jaunisse. La peau meurtrie. dans la ville. bruxelles ville. le centre crasse. En contre bas.

J’habite Ixelles. pendant quatre ans. j’habite Ixelles. sans le savoir, côté Louise, côté bourgeois. peu de souvenirs, une malle en bois

J’habite bockstael. pendant dix ans. j’habite bockstael. le train qui passe en bas de la rue et les enfants qui sautent par dessus bord pour jouer sur la voie. les cailloux qu’on balance, les engueulades qu’on reçoit. courses à vélos. ballons sur rétros. les premiers baisers, les amitiés, tous dans la rue, la liberté..

J’habite schaerbeek, pendant quatre ans, j’habite schaerbeek. mains au cul. seins palpés. bagarre, baston, poing levé, œil au beurre noir, ongles cassés. qu’est-ce qu’on ferait pas pour son intégrité

J’habite ixelles, encore, pendant dix ans, j’habite ixelles. trois adresses. trois vies. nouvelles ivresses. un peu de répit. J’habite Ixelles et sans le savoir, je vis mes dernières années avec toi. Contre ton ventre. Tout près de toi. La mort. Le soleil. Ma jeunesse. Mon effroi. 

J’habite Schaerbeek, encore, pendant un an, j’habite Schaerbeek. Dans le fond de mon lit. Mon cœur en gueule de bois. Un deuil couleur bleu nuit. Musique triste, solitude et souffle étroit.

J’habite mon corps, depuis toujours, j’habite mon corps, mais je ne le savais pas. Frissons des premières fois. Quand je me caresse la nuque en regardant la ville depuis mon toit. Les artères comblées. Lumières des foyers. Quand j’habite mon corps et qu’il devient mon allié. 

Coquillage. Petit coquillage. En floraison. Douce éclosion. Justesse des carapaces. Tu arbores. Tu arbores. Ton coquillage caché. 

Sur la table froide. D’un froid frigo. 

J’ai le sexe ouvert. Le sexe éther. Coquille décortiquée. Épluchée. Nettoyée. Ce sexe ouvert. Aux mains étrangères. Il paraît qu’avant la mort, le crime et l’éthanol. J’avais le sexe découvert. Déjà. 

Sur le trottoir froid. D’un froid bitume. 

La culotte baissée. Mini-jupe redressée. Chemise déboutonnée. Une intuition se balade. Éphémère pensée. Vole dessus le corps. Frôle les écailles. Murmure les écorchures. Viol du dedans. Implosion du devant.

Sur la peau froide. D’un froid dépouille.

Je me relève petite fille. Quand mes cheveux étaient très blonds, presque blancs. Que les passants me saluaient. Attention câline pour intention confuse. Le danger léger. Des dangers partout. Sous ma robe, mon coquillage. Et les doigts du bon sens pour me laver des impuretés. Encore.

Sous le regard froid. D’un froid clinique.

D’un geste tu me transperces. Aiguille apostrophe. Et me revoilà. Sur la table. Le brancard froid. D’un froid funeste. Où jamais tu ne sauras quand tout cela a commencé. Où jamais tu ne sauras quand cela aurait dû cesser. Où jamais tu ne sauras qui il aurait fallu arrêter.

Sous leur désir froid. D’un froid posthume.

J’ai du désir plein les poches.
Comme des cailloux qui débordent et qui tombent ci et là.
Petit Poucet des lamentations, au pied d’un mur trop haut pour être entendu. 

J’ai du désir qui déborde.
Comme une petite fille qui balance son vœu.
Dans le supermarché.
Néons des ascenseurs.
Gâtée d’envies. Gâtée d’attentes.
Intention détruite. Nécessité latente. 

J’ai du désir qui déborde.
Comme l’eau qui chauffe.
Qui bout.
Et les bulles de colère. Et les bulles d’amour.
Qui se partagent l’espace puis éclatent.
Le temps d’une étincelle qui ne devait pas durer et qui pourtant reste. 

J’ai du désir qui déborde.
La braise du foyer qui vient se loger dans ton pli.
Sous ton coude.
Et qui brûle. Et qui crie.
Qui brûle d’envie. 

Je crie. Je hurle. Mon désir. 

Toi prends-le.
Entends-le.
Caresse-le.
Et rends-le moi.
Plus doux. Plus calme.
Moins purulent. Moins vital. 

J’ai du désir qui déborde.
Pour toi. Pour moi. Pour nous.
Pour cette terre.
Cette terre qui s’asphyxie.
L’air dans nos poumons qui s’amenuise et que je rends.
Que je rends. 

Je te souffle.
Je te souffle ma vie.
Dans la bouche.
Bouche à bouche des amants.
Je te souffle ce qu’il me reste de force.
Je te rends.
Tout ce que tu m’as donné.
Je te le rends.

Libération des manques. Libération volatile.

Cystite des continents.
J’ai la vessie qui brûle.

Dévore la colère.
Grille le regret.
Avale le manque.
Crame la tristesse.

Urètre en feu.
Et la concentration des nuits trop arrosées pour être convenables.
Urètre en feu.
Et les limites des frontières trop floues pour être transgressées.

Puis tu dépasses.
Outrepasses.
Franchis.
Empiètes.

Et mon organe s’enflamme.

À l’intérieur.
Rougeur incandescente.
Et rien pour l’éteindre.
Rien pour la stopper.

Quelle est donc cette douleur que tu ne peux exprimer.
Quand on te prend sans te demander.
Quelle est cette injustice.
Incendie des bas fonds.

Embrasement des bassesses.

J’ai mal à ma chair.
Quand je pense sérénité.
Quand je crois m’en approcher.
Puis qui s’efface. Se consume.

Mirage aspiré.

*Premier micro ouvert en présentiel à la librairie maelstrom
*photo de Jérémie Tholomé